Dansles plis sinueux des vieilles capitales, Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements, Je guette, obéissant à mes humeurs fatales, Des êtres singuliers, décrépits et charmants. Colloque sentimental (Paul Verlaine - 1869) Tristesse (Alfred de Musset - 1850) Charles Baudelaire (1821-1866) Recueil : Les Fleurs du Mal (1857) -- Tableaux parisiens Les Dansles plis sinueux des vieilles capitales: Fantastique : 2010: En plein coeur de la nuit (I’m Calling the Police) Contemporaine : 2009: Le jardin d'épicure: Psychologie : 2009: Adieu Zanzibar: Contemporaine : 2008: L'Amour Adverbe (Adverbs) Romance : 2008: Vasilsca: Contemporaine : 2007: Vénus et Adam. Date de sortie : 1er janvier 2007. Drame Policier: Dansune rue de Paris, près de chez Claude-Hélène et de Térence, couple ordinaire, des travaux révèlent un mur noir. Claude-Hélène connaît ce mur, elle l'a conçu alors qu'elle voulait devenir artiste pour garder Mikhaïl qui voulait la quitter. Partout dans la cité, des délits artistiques se produisent, la police enquête. Vay Tiền Trả Góp Theo Tháng Chỉ Cần Cmnd. À Victor Hugo I Dans les plis sinueux des vieilles capitales, Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements, Je guette, obéissant à mes humeurs fatales Des êtres singuliers, décrépits et charmants. Ces monstres disloqués furent jadis des femmes, Éponine ou Laïs ! Monstres brisés, bossus Ou tordus, aimons-les ! ce sont encor des âmes. Sous des jupons troués et sous de froids tissus Ils rampent, flagellés par les bises iniques, Frémissant au fracas roulant des omnibus, Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques, Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ; Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ; Se traînent, comme font les animaux blessés, Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettes Où se pend un Démon sans pitié ! Tout cassés Qu’ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille, Luisants comme ces trous où l’eau dort dans la nuit ; Ils ont les yeux divins de la petite fille Qui s’étonne et qui rit à tout ce qui reluit. — Avez-vous observé que maints cercueils de vieilles Sont presque aussi petits que celui d’un enfant ? La Mort savante met dans ces bières pareilles Un symbole d’un goût bizarre et captivant, Et lorsque j’entrevois un fantôme débile Traversant de Paris le fourmillant tableau, Il me semble toujours que cet être fragile S’en va tout doucement vers un nouveau berceau ; A moins que, méditant sur la géométrie, Je ne cherche, à l’aspect de ces membres discords, Combien de fois il faut que l’ouvrier varie La forme de la boîte où l’on met tous ces corps. — Ces yeux sont des puits faits d’un million de larmes, Des creusets qu’un métal refroidi pailleta… Ces yeux mystérieux ont d’invincibles charmes Pour celui que l’austère Infortune allaita ! II De Frascati défunt Vestale enamourée ; Prêtresse de Thalie, hélas ! dont le souffleur Enterré sait le nom ; célèbre évaporée Que Tivoli jadis ombragea dans sa fleur, Toutes m’enivrent ; mais parmi ces êtres frêles Il en est qui, faisant de la douleur un miel Ont dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu’au ciel ! L’une, par sa patrie au malheur exercée, L’autre, que son époux surchargea de douleurs, L’autre, par son enfant Madone transpercée, Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs ! III Ah ! que j’en ai suivi de ces petites vieilles ! Une, entre autres, à l’heure où le soleil tombant Ensanglante le ciel de blessures vermeilles, Pensive, s’asseyait à l’écart sur un banc, Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre, Dont les soldats parfois inondent nos jardins, Et qui, dans ces soirs d’or où l’on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins. Celle-là, droite encor, fière et sentant la règle, Humait avidement ce chant vif et guerrier ; Son œil parfois s’ouvrait comme l’œil d’un vieil aigle ; Son front de marbre avait l’air fait pour le laurier ! IV Telles vous cheminez, stoïques et sans plaintes, A travers le chaos des vivantes cités, Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes, Dont autrefois les noms par tous étaient cités. Vous qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire, Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivil Vous insulte en passant d’un amour dérisoire ; Sur vos talons gambade un enfant lâche et vil. Honteuses d’exister, ombres ratatinées, Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ; Et nul ne vous salue, étranges destinées ! Débris d’humanité pour l’éternité mûrs ! Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille, L’œil inquiet, fixé sur vos pas incertains, Tout comme si j’étais votre père, ô merveille ! Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins Je vois s’épanouir vos passions novices ; Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus ; Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices ! Mon âme resplendit de toutes vos vertus ! Ruines ! ma famille ! ô cerveaux congénères ! Je vous fais chaque soir un solennel adieu ! Où serez-vous demain, Èves octogénaires, Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ? Les Fleurs du Mal, 1857. Charles Baudelaire Avec la parution de ses Fleurs du Mal, en 1857, Baudelaire écope d'un procès pour atteinte aux bonnes mœurs. Il sera condamné à payer une amende de 300 francs et contraint de retirer six ... [+] À VICTOR HUGOIDans les plis sinueux des vieilles capitales,Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements,Je guette, obéissant à mes humeurs fatales,Des êtres singuliers, décrépits et monstres disloqués furent jadis des femmes,Éponine ou Laïs ! – Monstres brisés, bossusOu tordus, aimons-les ! ce sont encor des des jupons troués et sous de froids tissusIls rampent, flagellés par les bises iniques,Frémissant au fracas roulant des omnibus,Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ;Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ;Se traînent, comme font les animaux blessés, Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettesOù se pend un Démon sans pitié ! Tout cassésQu’ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,Luisants comme ces trous où l’eau dort dans la nuit ;Ils ont les yeux divins de la petite filleQui s’étonne et qui rit à tout ce qui reluit.– Avez-vous observé que maints cercueils de vieillesSont presque aussi petits que celui d’un enfant ?La Mort savante met dans ces bières pareillesUn symbole d’un goût bizarre et captivant,Et lorsque j’entrevois un fantôme débileTraversant de Paris le fourmillant tableau,Il me semble toujours que cet être fragileS’en va tout doucement vers un nouveau berceau ;À moins que, méditant sur la géométrie,Je ne cherche, à l’aspect de ces membres discords,Combien de fois il faut que l’ouvrier varieLa forme de la boîte où l’on met tous ces corps.– Ces yeux sont des puits faits d’un million de larmes,Des creusets qu’un métal refroidi pailleta...Ces yeux mystérieux ont d’invincibles charmesPour celui que l’austère Infortune allaita ! IIDe l’ancien Frascati Vestale enamourée ;Prêtresse de Thalie, hélas ! dont le souffleurDéfunt, seul, sait le nom ; célèbre évaporéeQue Tivoli jadis ombragea dans sa fleur,Toutes m’enivrent ! mais parmi ces êtres frêlesIl en est qui, faisant de la douleur un miel,Ont dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu’au ciel ! »L’une, par sa patrie au malheur exercée,L’autre, que son époux surchargea de douleurs,L’autre, par son enfant Madone transpercée,Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs !IIIAh ! que j’en ai suivi, de ces petites vieilles !Une, entre autres, à l’heure où le soleil tombantEnsanglante le ciel de blessures vermeilles,Pensive, s’asseyait à l’écart sur un banc,Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre,Dont les soldats parfois inondent nos jardins, Et qui, dans ces soirs d’or où l’on se sent revivre,Versent quelque héroïsme au cœur des droite encor, fière et sentant la règle,Humait avidement ce chant vif et guerrier ;Son œil parfois s’ouvrait comme l’œil d’un vieil aigle ;Son front de marbre avait l’air fait pour le laurier !IVTelles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,À travers le chaos des vivantes cités,Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes,Dont autrefois les noms par tous étaient qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivilVous insulte en passant d’un amour dérisoire ;Sur vos talons gambade un enfant lâche et d’exister, ombres ratatinées,Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ;Et nul ne vous salue, étranges destinées !Débris d’humanité pour l’éternité mûrs !Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,L’œil inquiet, fixé sur vos pas incertains, Tout comme si j’étais votre père, ô merveille !Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins Je vois s’épanouir vos passions novices ;Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus ;Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices !Mon âme resplendit de toutes vos vertus !Ruines ! ma famille ! ô cerveaux congénères !Je vous fais chaque soir un solennel adieu !Où serez-vous demain, Èves octogénaires,Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ? Une rentrée littéraire de crise ? 646 romans paraissent à l'automne, contre 654 l'an dernier, soit une baisse de 1,2% selon Livres Hebdo. Refusant de se laisser gagner par la morosité, nous avons listé sept romans superlatifs de la rentrée le plus geek, le plus gourmand, le plus présidentiel, le plus long, le plus mathématicien fou... Les traits saillants de la rentrée 2012, tels que livrés par le magazine professionnel Livres Hebdo ? 646 romans annoncés pour l'automne, dont 426 romans français et à peine 69 premiers romans, chiffres les plus faibles depuis 2002 2001 pour les premiers romans. Prudents, les éditeurs se sont rabattus sur les valeurs sûres et ont limité les risques. Avant la rentrée, liste de sept romans français intrigants parce qu'ils sont le plus ... Le plus geek Le thème du premier roman d'Aurélien Bellanger, 32 ans, ancien libraire, a déjà fait le tour de la Toile. "La théorie de l'information" Gallimard retrace la révolution numérique des quarante dernières années, du minitel à Internet. Elle s'inspire, semble-t-il, de la trajectoire fulgurante d'un des rares milliardaires français qui n'ait pas hérité sa fortune le vice-président d'Iliad Free, Xavier Niel. "Adolescent solitaire épris d’informatique", le héros du livre, "pornographe amateur, pirate récidiviste et investisseur inspiré, deviendra l’un des hommes les plus riches du monde"annonce l'éditeur. Livres Hebdo prédit un beau destin à ce roman de cinq cents pages, probablement "une des sensations de la rentrée". Un détail encore il y a deux ans, l'auteur avait publié un essai consacré à "Houellebecq, écrivain romantique". Voilà qui désigne un modèle, une ambition et une vision du monde ou de la littérature. Le plus présidentiel Laurent Binet sera-t-il le Yasmina Reza de François Hollande ? "Le beau gosse agrégé de lettres", comme l'avait décrit Valérie Trierweiler qui passe pour l'avoir introduit auprès de l'ex-député de Corrèze, s'est glissé pendant la campagne dans le "Hollande tour" la cohorte des journalistes qui suivait le candidat socialiste. Récit-gonzo hautement subjectif de cette accession au pouvoir, "Rien ne se passe comme prévu" repose sur un insoutenable suspense "l'auteur, qui observe jour après jour l'altération de sa subjectivité, va-t-il finalement se convertir à la sociale-démocratie et voter Hollande ou tenter le diable, oublier 2002 et voter Mélenchon ?" Grasset, qui va soigner la sortie, compte décrocher le gros lot comme l'avait fait Flammarion avec "L'Aube le soir ou la nuit". Ce court texte de Yasmina Reza sur la conquête de l'Elysée par Nicolas Sarkozy avait été un des best-sellers de 2007. Le plus long - et le plus emballant ? 1770 pages, diantre ! De quoi rivaliser avec la fibre feuilletonniste d'un Alexandre Dumas ou d'un Eugène Sue payés à la ligne. Le plus long roman de la rentrée, "Dans les plis sinueux des vielles capitales" de Sylvie Taussig, est publié chez Galaade, petite maison de qualité. Comment justifie-t-elle un choix si hardi ? "Il s'agit d'un roman qu'on avait dans les bagages depuis cinq ans", s'enthousiasme-t-on chez l'éditeur. "C'est une oeuvre monstre où tout se rejoint, et une écriture singulière". Née en 1969, l'auteur, traductrice de la philosophe Hannah Arendt, fait de la recherche au CNRS. Au critique paresseux, Galaade envoie un emballant "livret avec le synopsis", qui donne furieusement envie de plonger dans ce roman tentaculaire sur Paris, ville monde et cité millénaire. Le plus mathématicien "Albert Einstein aimait à dire "je ne vais à mon bureau que pour avoir le privilége de rentrer à pied avec Kurt Gödel" quatrième de couverture. Signé Yannick Grannec, "La déesse des petites victoires" raconte, par la voix de sa femme Anna, l'histoire de ce mathématicien et logicien de génie 1906-1978 qui avait fui l'Autriche après l'annexion nazie, pour rejoindre les Etats-Unis. Dépressif, paranoïaque, inapte à la vie quotidienne, il fut à deux doigts d'expliquer au juge chargé de sa naturalisation qu'il avait trouvé une faille logique dans la Constitution américaine permettant de transformer légalement le pays en dictature. La figure exceptionnelle de celui qui fut surnommé, enfant, "Herr Warum" Monsieur pourquoi avait déjà inspiré des livres de haut vol comme Gödel, Escher et Bach, les brins d'une guirlande éternelle. L'on se réjouit qu'un roman grand public puisse enfin populariser cette vie hors du commun dans un siècle tourmenté. Le plus gourmand "Retrouvailles à l'appartement de Flore. Elle me prépare des encornets avec un joli vin blanc. C'est vif. Rien de plus troublant qu'un plat fait maison. Prenez et mangez, ceci est mon corps." Voilà un extrait de roman qui met autant en appétit que son titre coquin "Dans ma bouche", Flammarion. Quoi de plus normal puisque l'auteur s'appelle François Simon, critique gastronomique réputé du "Figaro" ? Au menu de son roman, émotions culinaires et conquêtes féminines, de Bretagne au Japon et de Paris à Hong Kong. Il faudra attendre la mi-septembre -date de sa sortie- pour juger si l'oeuvre est poivrée, suave ou fondante. Le plus fantastique Linda Lê, une des plus belles écritures de la littérature française, revient à la rentrée 2012 avec "Lames de fond" chez Christian Bourgois. Un roman hanté par les thèmes habituels de l'écrivain l'amour, l'immigration, l'altérité, le poids de la langue. "Je n'ai jamais été bavard de mon vivant. Maintenant que je suis dans un cercueil, j'ai toute envie de soliloquer." Ainsi commence le livre et le récit de Van, immigré vietnamien qui se souvient, du fond de son cercueil, de sa dernière année d'exil en France. Dès "Les évangiles du crime", coup de maître publié à moins de trente ans, en 1992, Linda Lê a soudé autour d'elle une secte d'adorateurs. Ce public conquis devrait, une fois de plus, être fidèle au rendez-vous. Le plus habituel C'est devenu un rituel Amélie Nothomb scelle le 23 août la rentrée littéraire avec son roman annuel, le 21e en deux décennies. Celui-ci s'intitule "Barbe Bleue", réécriture de son "conte de fées préféré", a-t-elle confié à Livres Hebdo. La surdouée cérébrale a-t-elle mis un peu de chair autour du sang annoncé ? 2012, bon ou mauvais cru, vingt ans après "Hygiène de l'assassin" ? Les pour et les contre s'écharperont, mais Albin Michel parie comme d'habitude sur un best-seller tirage de départ à exemplaires signé du plus rentable de ses auteurs. Que pèse la critique quand le public a tranché, avec quinze millions d'exemplaires vendus en France depuis vingt ans ?

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